São minhas as mãos que não sentes


21239_796504867065116_3887330244523349136_nSão minhas as mãos que não sentes
Que te afagam o rosto
Em suave brisa
Entrelaçando vida nos teus cabelos
Pelas madrugadas
Num vértice de loucura
Que verte a paixão concedida
Dilacerada
Aos amantes exilados.

A ampulheta com que brincamos foi a areia que
Deixamos escorrer entre nossos dedos sorridentes
De criança.

Perdi o compasso de um adeus,
Cheguei sempre tarde demais.

Ficaram-me as mãos abertas
No entardecer da espera.

Nelas se aconchegam pássaros feridos
Mendigos, órfãos meus irmãos,
Mas nunca beijos
Jamais açucenas
Porque as mãos que não sentes
Estão envoltas na terra que pisas
Plantando sementes.

© Célia Moura – a publicar “Terra de Lavra” (15/03/2015)
(Foto – “Google”)

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7 pensamentos sobre “São minhas as mãos que não sentes

  1. É um texto que nos era dado no 6.º ano, no meu caso em 86. Esqueço sempre que, naqueles tempos, o 6.º ano chamava-se 2.º ano do ensino preparatório. Sim, entendi este poema como de amor. Daí ter viajado para aquela história de amor entre mãe e filho, escondida na minha memória.
    Grande beijo e obrigado.

  2. Curioso, não me recordo desse texto, mas possivelmente não será da minha época.
    Pode parecer que não, mas este é um poema de amor.
    Mas que bom tê-lo feito recordar essas memórias.
    Um beijo e muito obrigada.

  3. O início do poema (bem, bem no início) levou-me a recordar um texto que líamos, no 6.º ano, em português. Relatava a observação de um filho da nossa idade acerca do mau aspeto das mãos da mãe. No final, chocados ficávamos, em tempos de sonho, quando a senhora lhe respondia que elas assim se apresentavam porque um dia, para o salvar de um incêndio, e em concomitância da morte, acabara por as queimar. Memórias.

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